31 de octubre de 2008

Los Detectives Salvajes

Este libro, que lo leí ya hace un par de años o tres, me da por escribir sobre este libro esta mañana. Ahora que lo pienso, podría identificarme con alguno de sus muchos, para mí, personajes, sin embargo no con ninguno muy profundamente, y aunque hable de la juventud, y sobretodo de la juventud desenfrenada, yo no podría decir que tuve una juventud desenfrenada, no me gustan de por si las vidas desenfrenadas. Aunque el libro es como un sueño, o como un estado latente, describe la juventud de unos jóvenes poetas mexicanos que se me hacen tan absolutamente extraños, quizá por eso sea como un sueño, porque el mundo de los poetas para mí siempre ha sido extraño, posiblemente sea por esa sensibilidad exacerbada que se mandan y que yo claramente no poseo. Cuando pienso en este libro que leí hace unos años recuerdo que me di cuenta de muchas cosas, entre ellas, me di cuenta que se puede vivir de maneras que probablemente yo imaginaba pero que no creía capaz en la realidad.

Me parece que Bolaño tiene mucho de eso, de mostrarnos con una tremenda realidad formas muy diferentes de vivir o formas mas intensas de vivir. Me parece que Bolaño es un tipo que definitivamente vivió demasiado y lo dejo reflejado en sus libros. Posiblemente por eso me gusten mucho y me cuesten los libros de Bolaño, yo no he vivido ni vivo de una forma intensa la realidad, pero Bolaño si que nos lleva una intensísima realidad. Bien tiene puesto el adjetivo de Salvajes en el titulo, es una realidad salvaje, muy concreta, como todos los libros de Bolaño. Si, porque Bolaño y sus personajes, representan ese tipo de personas que yo nunca seré, que son todo lo contrario a mi, ese tipo de personas que viven tanto que mueren pronto como el mismo Bolaño, porque no pueden vivir mas, porque ya lo han vivido todo, ya no les queda nada mas por vivir, Bolaño y sus personajes representan ese tipo de personas con las que yo no compagino ¡como mi hermano!, pero a mi hermano no le gusta Bolaño, el no soporta verse en un espejo, casi nadie.

Mi hermano leía mucho, ahora o de un tiempo mas o menos largo lee con menos regularidad, una noche cuando yo iba a tomar la decisión de estudiar una carrera donde había que leer mucho, entre otras varias otras cosas me dijo "además leer mucho tampoco es bueno". Yo no le hice caso claro está, me parece que tiene razón y no, leer es una tarea terriblemente confrontante y al que no le gusta confrontarse mucho no lee mucho, al que no le gusta confrontarse en nada no lee nada. Hay libros que uno no acaba precisamente por eso, yo no pude seguir leyendo una vez un libro de Bolaño, no este, otro, me fue imposible. Una tarde, mi abuelo, que pareciera tener poderes sobrenaturales y que ama los libros, vino a visitarnos y me pidió que le mostrara unos libros que había comprado en un viaje, es extraño, leyó los títulos y el autor, ponía la mano sobre cada uno de ellos como si los sintiera por dentro y decía cosas de ellos, y cuando llego a ese libro de Bolaño que no puede terminar me dijo algo así como "este libro... este libro la va a a acompañar durante toda la vida, durante diferentes etapas de la vida, le va a tomar toda la vida entenderlo", esta un poco loco mi abuelo, pero tiene razón.

Rayuela

Rayuela, libro terminado muy despaciosamente, releído muchas veces por partes, leído al revés y al derecho, de la mitad en adelante o hacia atras. Este si es el libro de mi adolescencia, este es el libro de mis amores imposibles, este es el libro de mis obsesiones, es el libro que refleja mi estupidez, mi terquedad, mis deseos más profundos, mis imposibilidades, este libro soy yo. El libro que refleja mis trastornos, mis alegrías, mis pasiones, mis penas, mis terquedades, lo que quiero ser y lo que soy, lo que puedo ser en mi totalidad. En este libro están todos y cada uno de mis amores pasados y presentes reflejados. Aquí esta reflejado mi hastío por el mundo, mi accidentalidad enferma y mi incapacidad de abandonarla del todo. Cuando empecé a leer este libro no podía creer lo que leía, en ese entonces apenas tenía 15 años, ¿yo leyendo a Rayuela a los 15?, este libro fue como una visión del futuro ahora que lo pienso, y cuando empecé a leerlo estaba medio hipnotizada, no quería acabarlo nunca y por eso tarde tanto en terminarlo, leía cada una de sus páginas una y otra vez como no creyéndome lo que leía, en esa desgarradora soledad e incomprensión de la adolescencia Rayuela fue mi mejor compañía, creo que nunca nadie me ha entendido tanto como Julio Cortazar. Rayuela y la música, Rayuela y los hijos, Rayuela y la racionalidad, Rayuela y la emocionalidad, Rayuela y lo occidental, Rayuela y el azar, Rayuela y el amor, Rayuela y los amigos, Rayuela y la soledad, Rayuela y la supervivencia, Rayuela y lo insoportable que somos, Rayuela y el alcohol, Rayuela y las calles, Rayuela y el dolor de la patria, Rayuela y el querer largarse, Rayuela y el querer volver, Rayuela y el orgullo, Rayuela y la pobreza, Rayuela y los libros, Rayuela y el sexo, Rayuela y el amor pasional e imposible, Rayuela y el amor posible y duradero, Rayuela y la adolescencia, Rayuela y la adultez, Rayuela todo.

29 de octubre de 2008

18 de octubre de 2008

Ampliación del campo de batalla


A pesar de las reales nauseas y dolores de estomago que me produjo en un momento determinado esta lectura, no puedo decir que este libro es malo de hecho es excelente, de hecho podría decir que es uno de mis libros favoritos, de hecho podría decir que hace rato no comprendía la depresión de un hombre ejecutivo moderno, de hecho podría decir que nunca antes alguien me había acercado a lo que puede quedar de los corazones de los hombres postmodernos con vidas sin sentido, sabiendo ellos mismos que tienen vidas sin sentido. Lo particular de este personaje, del que nunca se dice ni el nombre comprensiblemente, es que sabia donde estaba, en que medio estaba, lo criticaba, le repugnaba y nunca hizo nada por salir de allí, solo dejarse consumir y llevar a la consumación a otros. Houellebecq hace una descripción perfecta de los hombres modernos de negocios que no se engañan en su se selva de cemento, pero que tampoco se salvan. Cuando terminé de leer ese libro sentí un tremendo alivio de no pertenecer a tal mundo asfixiante, patético, podrido, mundo de ingenieros, oficinistas, corbatas, secretarias; me sentí tremendamente afortunada de poder creer aun en el amor, el tan vulnerable amor que todos quieren vivir pero que la mayoría pierde en sus desesperados intentos por conseguirlo. Este es un libro extraordinario, radiografía ilustrativa de los más recientes males contemporáneos del hombre, una muy buena descripción de la lenta, segura, progresiva depresión, de un hombre contemporáneo, quien cuando menos se lo espera se ve sumido en una tristeza y desesperación casi irreversible. Un suicidio evidente, pero paulatino, los hombres nacen para matarse a si mismos poco a poco, gente que destruye sus corazones y siguen viviendo quien sabe con que, parecen zombis, muertos vivientes, para que se disfracen ahora de Halloween de zombis con una corbata. Evidentemente esta literatura cruel e hiperrealista, no me deja de gustar, si, es un poco terrible, hay gente que la odia, que quiere quemar esos libros, que no los pueden acabar ni continuar, creo que ya me he acostumbrado un poco más a leerlos a Bolaño, a Amis y a este último, toman tiempo, necesitan que uno aprenda a ver la realidad tal cual es, pero lo que gana uno con esta literatura es comprender , claro uno sigue odiando a casi todo el mundo, pero los odia y los comprende porque los puede ver perfectamente bien. La comprensión no excluye el odio.

15 de octubre de 2008

Montano si es un hombre engañado, Montano es la victima perfecta, todos los se que suicidan de una vez por todas son las victimas perfectas y los hombres más engañados. Estoy especulando, me parece que Montano se va a suicidar, tiene el perfil y además lee a Kafka, que más se puede esperar. Yo también quiero leer los diarios de Kafka. Villa- Matas resulta más legible, pero más aburrido, parece una poesía interminable y no muy buena. Pero si Kafka era terriblemente cruel, posiblemente nosotros los sujetos como Montano leamos a Kafka, a Amis y a Houellebecq y escribamos como Vila-Matas. Tonterías que se me ocurren. En todo caso con Montano uno se puede sentir muy, muy bien identificado en esa soledad incomprensible y no vacía, en la melancolía de los amigos, de la infancia, de la madre, de los hijos, de la madre o el padre que se quieren matar, de los edipos, las castraciones y las mentiras, de que todo es literatura y nadie lo comprende, de la vida sedentaria, apaciguada, profunda, del eterno novio, del no deseo de tener hijos, de los amigos que no son amigos y que por tanto tiempo parecieron personajes increíbles y adorables, la literatura es terrible, cuantas cosas nos muestra o nos reafirma, si, posiblemente Montano se parezca mucho a mi, hasta es un crítico de literatura frustrado! Increíble, y su esposa trabaja en el cine?! Nada es coincidencia, nada, y le gusta llevar diarios y leer diarios, como a mí, no más. Y también le pasan absurdas coincidencias y estamos de acuerdo en que esas coincidencias son solo el reflejo de nuestro precario entendimientos, de ciertas neuronas que nunca se conectaron, de lo que falto en nuestra forma de entender. Pero todo tene una explicación, no están mágico como parecen las coincidencias y como quisiéramos que fueran, todo es explicable, y Montano se muere por dar explicaciones a las cosas, no vive en paz sin ello y lo busca incansablemente en los libros, pero la vida es paradójica y a los que más quieren explicaciones coherentes, racionales, lógicas es los que más les pasan las cosas incoherentes y sin sentido, en fin.

14 de octubre de 2008

Bueno, escribamos sobre libros, ya que soy tan buena haciéndolo. Veo tantas películas, escucho tanta música y leo regularmente libros y nunca escribo sobre nada de ello, porque? porque posiblemente todo lo que pueda escribir sobre libros, música o películas me debe parecer una basura, en realidad la mayoría de las cosas que escribo, de lo que sea, son malísimas, como el 99% de los blogs en el mundo, pero no por eso ni yo ni nadie va a dejar de escribir. Así que sigamos bestializando ahora con libros, mas tarde con películas y algún día espero lejano con música.
Houellebecq me da dolor de estomago, literalmente me da dolor de estomago, me da nauseas, es tan crudo, es tan real, es tan cruel, Houellebecq es cruel con todos y claro con el mismo también. No se puede leer de un tirón este libro o si no uno se enferma, aunque yo nunca me he podido leer de seguido un libro, eso hace mal a la mente. Aunque el libro está perfecto para demostrar lo patético que es el trabajo de los ejecutivos contemporáneos, de lo jodidamente difícil y enfermizo que es llevarse una vida decente en cualquier tipo de empresa o institución que haga dinero en esta suciedad. Dice este pobre señor algo así como "odio este trabajo, me sabe a la caca de las ratas, la humanidad necesita todo menos la informática, esto es una mierda, una mierda, trabajar en esto no tiene sentido". Lo interesante del personaje es que esta en el medio pero no se engaña, sabe que sus únicos momentos reales y verdaderos de su vida son los diez minutos de cada uno de sus cigarrillos, me parece que le creo. Han visto a la gente fumar? que placer con que lo hacen, y esa cara que ponen cuando se acaba el cigarrillo, como si fumar fuera su libertad, se inspiran cuando fuman, cuando la gente quiere hablar de algo realmente importante se prende un cigarrillo. Pero si, este personaje no se engaña como la mayoría que uno ve por ahí, ¿que será de los que se engañan? y ¿de los que no se engañan? habrá que acabar el libro.
Houellebecq los muestra a todos, a todas las clases de ejecutivos existentes, desde el niño de 25 años que se cree ya el gerente de la empresa y pica como las serpientes (ja yo se a quien me recuerda este sujeto lo que pasa es que el protagonista no se dejo picar yo si), pasando por la mujer obsesiva en su trabajo que no tiene vida social, hasta el dueño de la empresa aburrido y que solo la mantiene para sobrevivir él y sus empleados, el chico al que se le ve un éxito genuino inconfundible, etc. hablar de esto me da nauseas. Houellebecq no cree en el amor, no cree en nada, cree en sus cigarrillos, pero esta ahí adentro de esa caca de ratas y no es de los que se suicidan, como Montano. Creo que a Martin Amis le deben gustar los libros de Houellebecq m pero de que mas, de que más se puede escribir hoy en día si no es de la porquería del mundo.

Harold Bloom es un genio, hace rato no leía tanta genialidades reunidas en tan pocas páginas de un libro como las del señor Bloom. Habla de la poesía de tal forma que por fin entiendes la poesía, habla de dios de tal forma que por fin te provoca creer en dios, habla de la tristeza y de la alegría de tal forma que por fin alguien habla de ti, habla de los libros de tal forma que entiendes lo que vale la pena leer y lo que no, habla de “leer” de tal forma que sientes que por fin alguien te ha comprendido porque no haces mas sino leer, habla de la soledad de tal forma como si estuviera hablando solo de mi soledad, habla de la historia de tal forma que te provoca saber los mas mínimos detalles de la revolución francesa, habla de Inglaterra y por fin sientes que alguien ha comprendido la genialidad de los ingleses tanto como uno sabia que lo eran, habla de la religión y por fin sientes que se puede hablar de religión sin convencimientos de por medio, habla de las relaciones humanas y por fin entiende su vulnerabilidad y los vacios que nunca llenaran, y uno ve los ojos de Harold Bloom y sabe que están llenos de sabiduría y humanidad. Pero es la poesía de lo que habla Harold Bloom y entonces comprendes porque la Ilíada y la Odisea son poesías interminables y son el principio de la literatura. Y habla de la poesía y sientes que en la poesía está la respuesta a todo, que allí en la poesía esta toda la sabiduría y la sensibilidad en uno, como razón y emoción por fin en uno, como el equilibrio perfecto al que el ser humano aun no llega Harold Bloom es un genio y no tiene ni un gen gringo aunque haya nacido en el imperio yanky. No se que tendrán los judíos en sus malditos genes pero así como tienen al mundo jodido son los que mejores conocimientos han dado a esta humanidad.

Hay tiempos en que uno quiere estar remotamente solo, “From my knees to my eyes leave me alone ”, leì por ahí, como Montano que escuchó una vez “voy a mandarlo todo al diablo y me largaré” pues si a veces provoca hacer eso, y Montano cuando lo oyó se provoco, pero él no tenía razones para hacerlo, hasta que se convirtió en un hombre engañado y lo hizo, se largo, lo mando todo al diablo y se largo. Yo no me largue pero si mande a todo y a todo el mundo al diablo, y yo también lo hice cuando me convertí en una mujer engañada. Y ahora, ya no quiero regresar a nadie de los que mande al diablo, solo me apetece quedarme con los que siempre han estado a mi lado y que son imposibles de mandar al diablo por aquello que llaman amor, y los otros, entonces a los otros, para los otros no hay amor? Muchas veces he querido suicidarme, pero el gran impedimento para no morir por mi propia mano siempre han sido eaquellos que no se merecen mi muerte, y los otros no es que se la merezcan, pero sí que la olvidaran un día tarde o cercano, los otros, los otros vivirían con esa marca de por vida, con ese dolor que no se quita nunca, yo no quiero ser la marca de dolor de la vida de nadie. Y volviendo a… este estado en que mande al diablo a todo el mundo, me provoca quedarme acá, es lo real, lo verdadero y es agradable, y quizá solo vuelva a aquellos con los que siento es posible construir una relación más humana, mas puramente humana, he pensado en ellos, y los siento posibles. En este tiempo de soledad he aprendido muchas cosas y en especial me he dado cuenta de la gente con la que realmente quiero estar y quiero ser y no son los que yo pensaba, nunca antes me había pasado algo así, pero yo sé mejor ahora de lo que debería estar compuesta una amistad y no es de lo que estaban compuestas mis amistades, cuando las cosas no valen lo mismo que antes y cuando adquieren un nuevo valor, es cuando puedes mandar todo al diablo.

2 de octubre de 2008

PLEASE PLEASE PLEASE SEND AWAY THE TIGERS BECAUSE WE ARE LONELY AND WE ARE DESPERATE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

There's no hope in the colonies
So catch yourself a lifeline
Things have gone wrong too many times
So catch yourself a slow boat to china

Fixing some holes from the tigers claws
All your tears will be trembling
Stick those teeth into my back
Seasonal beasts keep them at bay

Can't something go right
Little things change people's lives
Hostile words won't fill your eyes
Same noise left too destroy

Loathsome smile head full of forever's
Will tomorrow bring some perfection
The zoos been overrun in Baghdad
Tiger's claws still in my back

Oh so send away the tigers
Because we're lonely and we're desperate
Oh so send away the tigers
Because they're creeping up and dangerous

I've got problems I've got too many of them
Throw away your yesterdays I did it all for you
Blank horizons & hotels rooms
Cheap Whiskey & god-awful truths
Look at me I'm honest & I'm free
I was born to underachieve

Oh so send away the tigers
Because we're lonely and we're desperate
Oh so send away the tigers
Because they're creeping up and dangerous

Manic Street Preachers


dedication to myself

.
Autumn Song

Wear your eyes as dark as night
Paint your face with what you like
Wear your love like it is made of hate
Born to destroy and born to create

Now baby, what've you done to your hair?
Is it just the same time of year
When you think that you don't really care?
Now baby, what have you done to your hair?
Done to your hair, done to your hair, done to your hair, done to your hair, hair!

So when you hear this autumn song
Clear your heads and get ready to run
So when you hear this autumn song
Remember the best times are yet to come

Now baby, what've you done to your hair?
Is it just the same time of year
When you think that you don't really care?
Now baby, what have you done to your hair?

Wear your eyes as dark as night
Paint your face with what you like
Wear your love like it is made of hate
Born to destroy and born to create
Born to create, born to create, born to create, born to create

So when you hear this autumn song
Clear your heads and get ready to run
So when you hear this autumn song
Remember the best times are yet to come

So wear your hair in bunches
And your jacket loose
So when you hear this autumn song
Clear your heads and get ready to run

So when you hear this autumn song
Clear your heads and get ready to run
So when you hear this autumn song
Remember the best times are yet to come

Manic Street Preachers